En dépeignant, avec l'audace extrême dont elle est coutumière, la saison en enfer qu'elle vécut l'an dernier à même époque lors de la sortie de son livre "L'Inceste", Christine Angot a-t-elle basculé dans un narcissisme durassien, ou poursuit-elle courageusement, avec son souffle, sa voix, son haleine et tout son corps dolent, son entreprise (folle, vraiment ?) de mise à nu d'une vérité ? Ce récit dans lequel elle porte sur le monde littéraire (et sur elle-même) un jugement sans appel sera-t-il pris (une nouvelle fois) "comme une merde de témoignage", ou lui accordera-t-on le (légitime) statut d'écrivain qu'elle revendique ? ... Car Angot y hausse le débat. Elle transcende ce portrait au vitriol d'un petit milieu médiocre. Sous sa plume, la rentrée littéraire de l'an dernier devient une fresque balzacienne qu'elle décrypte et réorganise à sa manière : "Le cannibalisme à l'oeuvre". Au troisième acte du pamphlet, le théâtre de la cruauté change de scène. Angot-le "phénomène de foire" arrache son masque. Elle apprend, brutalement, la mort de son père. Pages magnifiques, où elle nous plonge dans l'arène de la tragédie, se débat pour donner des gages d'intégrité. La voilà Antigone, décidée à enterrer son père dignement. La voilà décidée à "quitter la ville" qui la mit en marge. Plus déterminée que jamais à écrire, plus incorruptible que jamais : "La société contre moi, ça ne marchera pas."

4ème de couv. : "Le livre de Marguerite Yourcenar commence par le récit d'une naissance : la sienne. De ce point de départ elle s'interroge. D'où vient-elle ? Qui fut sa mère, morte presque aussitôt ? Qui fut son père ? Ces deux familles dont elle est issue, que peut-elle en savoir, à travers les épaisseurs du temps ? Personne ne rend sensible comme elle l'existence d'âge en âge des êtres en un lieu donné, et le fait que les générations sur le même coin de terre s'entassent comme des strates géologiques, côte à côte avec les bêtes et les plantes. Le récit s'accompagne à chaque pas de commentaires qui sont des coups de projecteurs dans le brouillard de toute vie. Si bien que d'une histoire à peu près ordinaire ou commune Marguerite Yourcenar a fait une œuvre extraordinaire, où la rigueur le dispute à la compassion, où le plus grand art et le plus discret est au service d'une rare noblesse de cœur."