4ème de couv. : "ce ne fut pas facile d'être le fils aîné de Thomas Mann pour un garçon doué, hypersensible, intelligent, qui voulait être, qui se sentait écrivain. Ce ne fut pas facile d'être Klaus, le second des dix enfants du plus grand prosateur allemand de son temps - né le 18 novembre 1906 à Munich, cinq ans après la publication des Buddenbrook, mort à Cannes le 21 mai 1949. A la lecture du Tournant, on reste ébahi, émerveillé par la richesse d'âme, le don d'observation, la culture, la curiosité insatiable, la clairvoyance aussi, de ce jeune homme mort après avoir fait le tour de toutes les illusions de son époque. Il a mis en marche, douloureusement parfois, l'usine à souvenirs, et les images, les anecdotes, les sensations remontent avec la précision de la vie. Quel art dans la façon de retrouver la maison de l'enfance : Mielen (la mère) et le Magicien (le père) ; la gouvernante ; les deux couples de frères et soeurs qui se suffisent parfaitement à eux-mêmes ; les lectures ; les jeux et la vie magiquement confondus ! Quel talent ! Il va refaire tout entier le chemin de sa vie d'esthète frivole et excentrique, conscient pourtant de vivre sur un volcan. Précoce, curieux de tout, gourmand de toutes les sensations et de toutes les expériences, il sait admirablement raconter : l'atmosphère du Berlin des années vingt (...), l'Amérique qu'il découvre avec Erika (...), les errances autour de l'Europe, de palace en auberge (...), la montée du nazisme, la dure existence des exilés antinazis, ponctuée par une succession ininterrompue de suicides (...). Un mois après avoir terminé ce testament, i1 se donnait la mort. Sur le livre d'état civil de la ville de Cannes, on peut encore lire cette mention : " Klaus Mann. Profession : inconnue. "

En deux parties, Portrait d'un homme invisible et Le Livre de la mémoire, l'auteur-narrateur évoque la mort imprévue et brutale de son père qui sonne l'heure d'une confrontation fondamentale : celle qui mettra aux prises l'écriture et la mémoire, l'écriture et la vie

"Moi, mon père était milicien." Cette phrase, Michel Séonnet l'avait parfois prononcée, sur le ton de la provocation, pour tenter maladroitement de partager son malaise. Mais ce n'était qu'un demi-aveu. Son père fut également engagé dans la division Charlemagne, c'est-à-dire membre français de la Waffen SS. Une «indignité» dont il ne voulut jamais dire un mot, mais que trahissait, tatoué sous son aisselle, un petit rond bleu indiquant son groupe sanguin : le stigmate indélébile des militaires qui avaient prêté serment au Führer... Et tout se passe comme s'il réalisait brutalement que le mutisme paternel a façonné sa propre identité, en lui injectant un tenace sentiment de culpabilité. C'est lui qui éclaire l'antifascisme naïf de sa jeunesse, comme les années essentielles passées aux côtés d'Armand Gatti - un ancien résistant -, et imprègne son premier roman, « Que dirai-je aux enfants de la nuit ? », où figuraient déjà les thèmes de cet autoportrait tourmenté. «Je me souviens de ce que je n'ai jamais connu», pouvait-on y lire en 1994. Grégoire Leménager in : Le Nouvel Observateur, n° 2206

Récit autobiographique d'un dialogue imaginaire entre un père, Michel Fottorino et son fils, Eric. Ce dernier était le fils adoptif de M. Fottorino, disparu volontairement en 2008. Outre l'hommage à cet homme pudique, renfermé mais joyeux, l'auteur mène une réflexion sur la filiation et sur la culpabilité personnelle face au suicide.

Ce récit, écrit à la première personne, raconte la lente maladie du père de l'auteur, âgé de 86 ans, sa lutte obstinée pour vaincre la tumeur au cerveau qui finira par l'emporter. Dans ce combat contre la mort, le fils guide et assiste le père jusqu'à s'identifier à lui.

vec Portrait du père en travers du temps, James Sacré tente d'approcher la relation à son père, aujourd'hui disparu. Miniatures tour à tour tendres et mélancoliques - plus abruptes parfois -, glanées au fil des années, qui laissent surgir dans la langue familiarités et expressions patoisantes, mais permettent également à l'auteur de développer ses thèmes habituels : un lyrisme charnel, un rapport aux paysages (la Vendée, le Maroc, les États-Unis) et aux terroirs de l'enfance. Cet ouvrage est en outre conçu comme un objet à quatre mains : livre d'amitié qui associe aux textes de James Sacré la démarche picturale de Djamel Meskache, dont cinq lithographies couleur sont ici reproduites.

Rien ne m'incitait à raconter ce que j'ai vécu depuis ce matin de novembre 1982 où j'ai pris brusquement conscience que mon fils Alexandre, alors âgé de dix-sept ans, se droguait. Dans la chambre de bonne qu'il occupait, je l'avais découvert affalé sur son lit, hilare. Trois copains gisaient à ses côtés dans la même hébétude. Image à la fois violente et banale. Je l'ai regardé, étouffant une envie de pleurer. Il riait, me répétant : "Tu ne peux pas comprendre... Tu ne peux pas comprendre..." Je savais, au fond de moi, que j'allais refuser l'épreuve qui s'annonçait, repousser le plus loin possible le moment de l'explication, le dialogue. J'étais envahi par un sentiment d'impuissance. Aujourd'hui, les années ont passé. Et le besoin d'écrire s'est imposé avec une violence qui ne m'est pas coutumière."

Jean-Pol Sternberg est écrivain, sous le pseudonyme de Lionel Marek.

En deux parties, Portrait d'un homme invisible et Le Livre de la mémoire, l'auteur-narrateur évoque la mort imprévue et brutale de son père qui sonne l'heure d'une confrontation fondamentale : celle qui mettra aux prises l'écriture et la mémoire, l'écriture et la vie

Jay Mendelsohn décide d'assister au séminaire que son fils, Daniel, donne sur L'Odyssée d'Homère à ses élèves de première année. Les deux hommes sont ainsi amenés à relire ce chef-d'oeuvre au regard de leur propre relation. Prix Transfuge du meilleur livre américain 2017. ©Electre 2017