Récit d'une confession, celle de l'auteure qui s'est rendue, pendant trois ans, une fois par semaine chez son psychanalyste : longue déclaration d'amour à la vie, à l'Algérie, à la France, à l'écriture, long travail littéraire empreint d'humanité sur les séparations, les rencontres. Prix Renaudot 2005.

Un recueil de lettres dans lesquelles l'auteure relate ses séjours à Moscou. Elle évoque notamment l'histoire de la ville, la vie quotidienne, les personnalités ou la façon dont les habitants perçoivent l'Occident. ©Electre 2018

Un café à Beyrouth est un vagabondage inédit au coeur d'une ville particulièrement attachante et d'une richesse - humaine, historique, culturelle - insoupçonnée : on y croise des chrétiens, des musulmans, des juifs, des Arméniens, des cireurs de chaussures, des petits vendeurs ambulants, des militaires avenants, des réfugiés syriens et irakiens, des travailleurs africains, des Libanais amoureux de leur pays et ardents défenseurs du patrimoine, des chauffeurs de bus improbables, des éleveurs de chevaux ; on y devine l'ombre du général de Gaulle, du futur résistant Missak Manouchian, de Lamartine, Barrès, Nerval, etc. ; on y contemple des pierres multiséculaires, une architecture traditionnelle en péril, une nature maltraitée mais luxuriante... Surtout, on y découvre une âme singulière, fière de ses racines mais pétrie de mille influences, qui se dévoile autour d'un café.

C'est dans un salon du livre que Christine fait la connaissance de Bruno, une vedette de la chanson française, plus connue sous le nom de Doc Gynéco, dont elle tombe amoureuse. Elle est aussi très attirée par Marc, un journaliste de la presse culturelle. Un roman autobiographique sur l'amour, les préjugés et le malaise dans la société française contemporaine.

« À la fin du mois d'août 2001, alors que je suis installée dans mon bureau, au premier étage de la maison d'édition où je travaille, ma vie bascule. Littéralement, elle tombe par terre. » Finie, l'assurance aveugle de durer toujours. Finis, le jeu social et ses divertissements. Fini, le confort d'une société construite par et pour ceux qui vont bien. Est-ce la fin de tout ? Non. Car dans l'expérience extraordinairement violente qui consiste à affronter l'idée de sa propre disparition, on apprend beaucoup. Sur la force des instants. Sur le courage et la fragilité. Sur les puissances de l'amitié. Et sur notre capacité à rire. De tout. La vie est une maladie mortelle. Mais c'est la vie. Marie Desplechin et Lydie - Violet ont écrit ce livre ensemble, pendant de longs mois, sans certitude de jamais le terminer. Ni entretien, ni témoignage, ni récit à deux voix, c'est, à force d'écoute et de partage, un livre où le « je » qui s'exprime est celui d'un seul auteur.

Alina Reyes réconcilie sexe et sacré, souvent perçus comme antinomiques, en éclairant la sexualité d'une lumière nouvelle, celle de l'incarnation du Christ

Christine Angot va gagner. Parce qu'elle ne risque pas de plaire. Elle va trop vite, trop fort, trop loin, elle bouscule les formes, les cadres, les codes, elle en demande trop au lecteur. Elle vient d'avoir quarante ans, elle écrit depuis quinze ans et, en huit livres (depuis 1990, car elle a mis quatre ans à faire publier son premier roman), elle a enjambé la niaiserie fin de siècle. Elle n'est pas humaniste, elle a fait exploser le réalisme, la pseudo-littérature consensuelle, provocante ou faussement étrange, pour poser la seule question, la plus dérangeante : quel est le rapport d'un écrivain à la réalité ? Josyane Savigneau, Le Monde des livres.

Un jour que tu devais rejoindre un amant désiré (tu te trouvais sur une île), pour passer quarante-huit heures avec lui, le temps a été si mauvais qu'aucun bateau ne partait. Tu peux mobiliser des ressources insoupçonnées lorsque ton désir est menacé par les circonstances : tu as réussi aussitôt à trouver un petit avion privé pour franchir la mer qui vous séparait. Le pilote amateur, enchanté d'avoir une raison de voler, ne t'a réclamé que le prix de l'essence. Ce souvenir te ravit toujours : tu te reconnais bien dans cette extrême et soudaine efficacité qui te permet de trouver un avion pour ton désir. Plutôt qu'expression nécessairement tournée vers l'ombre, Belinda Cannone voit dans l'écriture la manifestation de notre volonté d'étreindre - le monde, la réalité rugueuse ou douce - et de célébrer notre présence au monde, notre désir de vivre. Parce que ce désir majuscule se concentre particulièrement dans le désir sensuel et dans l'amour, s'y donne à voir dans son aspect le plus concentré, le plus beau, cet essai entrelace la narration du désir qui meut l'écrivain à des réflexions sur le désir érotique. Il révèle le désir de connaître que les romans manifestent, et qui nourrit la lecture. Ce qui compose l'étrange et sinueux tracé de la littérature et de notre existence.

En dépeignant, avec l'audace extrême dont elle est coutumière, la saison en enfer qu'elle vécut l'an dernier à même époque lors de la sortie de son livre "L'Inceste", Christine Angot a-t-elle basculé dans un narcissisme durassien, ou poursuit-elle courageusement, avec son souffle, sa voix, son haleine et tout son corps dolent, son entreprise (folle, vraiment ?) de mise à nu d'une vérité ? Ce récit dans lequel elle porte sur le monde littéraire (et sur elle-même) un jugement sans appel sera-t-il pris (une nouvelle fois) "comme une merde de témoignage", ou lui accordera-t-on le (légitime) statut d'écrivain qu'elle revendique ? ... Car Angot y hausse le débat. Elle transcende ce portrait au vitriol d'un petit milieu médiocre. Sous sa plume, la rentrée littéraire de l'an dernier devient une fresque balzacienne qu'elle décrypte et réorganise à sa manière : "Le cannibalisme à l'oeuvre". Au troisième acte du pamphlet, le théâtre de la cruauté change de scène. Angot-le "phénomène de foire" arrache son masque. Elle apprend, brutalement, la mort de son père. Pages magnifiques, où elle nous plonge dans l'arène de la tragédie, se débat pour donner des gages d'intégrité. La voilà Antigone, décidée à enterrer son père dignement. La voilà décidée à "quitter la ville" qui la mit en marge. Plus déterminée que jamais à écrire, plus incorruptible que jamais : "La société contre moi, ça ne marchera pas."