Aucun conflit n'a suscité autant d'écrits que celui de 1914-1918. Passage en revue.

Ils partirent un jour d'août, la fleur au fusil, dans leurs pantalons rouge garance, embrassant leurs belles, leurs mères et leurs enfants, persuadés d'être bientôt de retour car cela ne durerait pas. Puis il y eut l'impensable non-sens de la mort de masse, pendant cinq longues années de carnage. Du chaos des tranchées, de l'enchevêtrement des corps amis, ennemis, mutilés, anéantis, livrés à la vermine, de ces villes et campagnes dévastées sous les bombes, de ce patrimoine souvent réduit en gravats, de ces âmes tourmentées, que reste-t-il ?

Ce devait être la "der des ders". Ce fut, pour eux, la première des guerres. Pris dans l'engrenage du conflit de masse, les écrivains furent nombreux à rejoindre un front meurtrier, qui les plaçait en première ligne, à portée de fusil. A leur tour, ils ont payé un lourd tribut sur l'autel du désespoir : un demi-millier d'entre eux ne revint jamais des tranchées, parmi lesquels Charles Péguy, Alain-Fournier ou encore Louis Pergaud, qui devait regretter sa "Guerre des boutons". D'autres en sont rentrés blessés, brisés. Ils ont pour nom Barbusse, Remarque, Céline ou Hemingway.