Pour faire toute la lumière sur ses racines, E. Barillé décide d'entreprendre un voyage en Russie où son grand-père maternel était né et qu'il a quittée en 1919, mais aussi le pays natal de Lou Andreas-Salomé. En suivant la trace de ses deux mentors, elle parcourt la Russie de Saint-Pétersbourg à Moscou, la Volga et Koursk et dénoue en même temps les fils de la légende familiale.

Né dans le Rif marocain, Mohamed Choukri (1935-2003) a publié des romans - notamment Le Temps des erreurs, disponible en Points -, des nouvelles, des pièces de théâtre et des essais qui l'ont placé parmi les auteurs majeurs de la littérature arabe.

En 1946, Paula Fox entreprend un voyage dans l'Europe d'après-guerre avec l'espoir bien américain d'acquérir de l'expérience, voire d'y trouver un salut. Elle a vingt-deux ans, et passera une année à traverser les villes meurtries de Londres, Paris, Varsovie, Prague, Madrid et autres, comme correspondante pour une petite agence de presse britannique. Elle décrit au fil de ses déplacements à travers les frontières brouillées de l'Europe ses visites imprévues de châteaux à l'abandon, d'églises détruites ou encore Varsovie dévastée ; ses nuits passées dans les appartements de lointains parents ou d'amis, dans des pensions miteuses. Jeune femme seule, sans projet ni salaire stable, elle se révèle à elle-même dans ce continent en reconstruction.

A la lumière de sa vie, de ses expériences et de ses déceptions, Jean d'Ormesson s'interroge avec mélancolie sur le siècle passé et exprime les sentiments contrastés qui l'animent aujourd'hui, mélange d'espoir et de lassitude. (Livres hebdo : livres du mois, 1, 2003)

L'auteur s'interroge sur ce qui a guidé sa vie et l'a mené d'échecs en réussites. Il centre son récit autobiographique sur l'amour et les amitiés qu'il a nouées avec Maurice Rheims, Jacques Vergès, François Nourissier, etc. Jean d'Ormesson représente la figure centrale de cette confession.

L'auteure se remémore son enfance heureuse avec ses parents pendant les heures sombres de la Seconde Guerre mondiale.

« Ma fille Inès a péri dans un incendie en plein Paris. Sept ans ont passé, soit le tiers de son existence. Il est temps pour moi de faire mémoire de la jeune fille qu'elle était, de l'éblouissante promesse qu'elle incarnait. De reprendre la conversation que sa mort n'a pas interrompue.S'il m'est odieux d'en être séparé depuis le 21 mars 2009, je ne l'ai pas perdue. Et c'est au bras d'Inès que je me suis découvert des amis, des frères et des soeurs, du lointain passé comme du brûlant présent.Poètes, écrivains, philosophes, peintres, musiciens, tous ces parents orphelins m'ont guidé vers une secrète vérité.L'événement capital n'est pas la mort d'Inès, mais qu'il nous ait été donné de la voir naître, exister, s'exprimer, et qu'en la glorifiant finisse par filtrer le sentiment mystérieux de sa présence. »P. D.

Après avoir mené une triple carrière d'avocat, d'officier dans l'armée française et d'écrivain, défenseur des oeuvres de Louis-Ferdinand Céline, , dont il a écrit la biographie. En tant qu'exécuteur testamentaire de Céline, il a édité une partie de sa correspondancedont il a publié une biographie en trois tomes au Mercure de France. Françoiss Gibault lève enfin le voile sur son passé sulfureux autant que classique, car l'homme est tout et son contraire, sans jamais se prendre au sérieux ni se départir d'un humour à froid qui constitue l'un des charmes de cette confession, exprimée dans l'ordre alphabétique, et donc dans le plus parfait désordre.

Faire le tour de la France, ou plutôt un tour en France. Différents endroits susceptibles d'avoir accueilli mes pas un jour ou l'autre. Beaucoup de pas, donc, puisque beaucoup d'années. Un tour, mais non à proprement parler un cercle. Ce serait plutôt un colimaçon, mot enfantin que j'aime bien. Vous savez, l'escargot. Ou l'escalier. Ou le jeu de l'Oie. Ou plutôt, cette figure qui jadis, dans les jeux des journaux populaires, consistait à relier des points entre eux. Et cela vous dessinait un coq, une vache, un chameau. À ceci près qu'ici ces sauts de point en point, à l'arrivée, ne dessineront rien. Pas même une carte de France. Ou alors approximative, une France de l'ère secondaire tout au plus. Un livre ? Peut-être, mais sans grands contours. Un livre à ma guise. Un livre à la va-comme-je-te-pousse. Un livre en zigzags, reliant des points du temps et de l'espace, un peu selon l'idée proustienne de la contiguïté entre le souvenir d'un certain lieu et le regret d'un certain moment. Un livre qui ressemblera à la vie, je suppose. Henri Raczymow.