L'histoire de Lauren et Arthur défie les recoins rationalistes de votre cerveau. Mais c'est bien vrai : cette jeune femme blottie dans le placard d'Arthur l'architecte n'est pas vraiment là. Ou plutôt elle est là, mais seul Arthur peut la voir ; pourtant elle n'est ni un esprit ni un fantôme, et si elle semble joliment réelle, parle, râle et sourit, son véritable corps est au cinquième étage de l'hôpital de San Francisco, en état de coma dépassé. Un accident de voiture, six mois auparavant. Arthur veut comprendre comment l'esprit et le corps de Lauren peuvent s'être ainsi séparés. En vain bien sûr : comment pourrait-il résoudre un des plus grands mystères de la médecine ? Mais une amitié se noue, et, en trois semaines de ce bonheur paisible, ça y est, ils sont amoureux. C'est alors qu'à l'hôpital, les médecins convainquent la mère de Lauren que celle-ci ne se réveillera jamais, et qu'il vaudrait mieux pour elles deux pratiquer une euthanasie. (Bibliotéca Magazine)

Depuis bientôt dix ans, je lutte contre cet ailleurs vers lequel nous emporte la maladie d'Alzheimer. J'ai voulu écrire ce livre avant que ses hauts murs ne m'enferment à jamais dans la solitude. Pour dire aux miens combien je les aime, tant que je peux encore le faire. Pour que les proches des malades atteints de ce fléau comprennent à quel point notre course à la mémoire peut être douloureuse. Pour qu'ils sachent que, malgré nos " absences " apparentes, nos émotions restent intactes et nous rendent particulièrement vulnérables. Bien sûr j'ai eu besoin d'aide, car les mots m'échappent, la moindre distraction coupe mon raisonnement, et cette amnésie me hante tard dans la nuit quand, sur mon ordinateur, j'essaie d'ouvrir la porte aux souvenirs...