Mémoires d'un gentleman excentrique est un chef-d'oeuvre de la littérature humoristique. Toute la dynastie Waugh apparaît dans ce livre, à commencer par le monstre sacré de la famille. Evelyn, avec lequel l'auteur entretient une relation particulièrement tumultueuse. "Je me demande bien ce qu'on pourra faire de ce pauvre garçon", se lamente l'écrivain en observant les premiers pas que fait dans la vie son chérubin de fils. Nul doute qu'il n'ait eu l'idée - à l'instar du père de son ami P. G. Wodehouse - "de chloroformer son vaurien d'héritier à la naissance". Bron néanmoins survivra au douteux privilège d'être né dans une famille aristocratique fauchée et se distinguera, au cours d'une manoeuvre militaire à Chypre, en se blessant grièvement avec une mitrailleuse puis, quelques années plus tard, à Oxford, par son indiscipline. Sa gloire très tôt établie sera consacrée avec ce livre, qui le classe parmi les grands auteurs mémorialistes de la littérature anglaise du XXème siècle. Son art incomparable de l'ironie, sa maîtrise meurtrière de la formule et l'inébranlable lucidité de son esprit ont à la fois enchanté et désespéré des millions de lecteurs et d'auditeurs outre Manche et outre-Atlantique

Et c'est ainsi que l'écrivain américaine -incorrigiblement francophile-s'établit à Paris en 1907 pour y vivre jusqu'à sa mort en 1946. "Paris-France "fut publié en 1940, le jour où Paris tomba aux mains des Allemands. G. Stein y mêle ses souvenirs d'enfance à Paris, ses réflexions sur la France et les Français, la mode, la gastronomie, la guerre, ses caniches et ses amis peintres et musiciens

Au milieu des années 1920, Vita Sackville-West et son époux, le diplomate et célèbre écrivain Harold Nicolson, décident de suivre une ancienne piste empruntée par les caravanes à travers les montagnes qui se dressent au sud-ouest d'Ispahan. Dans la meilleure tradition des globe-trotters anglais, ils n'ont aucune raison particulière de faire ce voyage. Vita n'a rien d'une aventurière née : "J'ai horreur des montagnes" et "J'ai horreur des tentes", s'exclame-t-elle, tandis que son cher Harold, ayant "comme de bien entendu" oublié son veston, évolué drapé dans la cape des montagnards persans, avec l'air romantique d'un pingouin. Mais ne suivent-ils pas, après tout, la route empruntée jadis par Alexandre pour gagner l'Inde et ne sont-ils pas sur la trace d'oignons rarissimes d'iris et de tulipes pour leur jardin anglais ? Parmi tous les inconforts du voyage, Vita note ses impressions sur la vie des nomades contraints, année après année, de franchir ces montagnes d'un pas las ; elle photographie un derviche à cheval qui dégringole aussitôt de sa monture, tandis que Harold, absorbé dans la relecture de son manuscrit, ne perd pas une occasion de l'accabler de reproches parce qu'elle l'a emmené se perdre au milieu des nomades. A dos d'âne et en voiture, un voyage sentimental où l'on respire à six mille pieds d'altitude.