Deborah, mère de deux beaux enfants, a une vie de rêve. Steve, son mari, est attentionné bien que taciturne, tourmenté par le viol qu'a subi sa soeur des années plus tôt. Un soir, sans raison apparente, Steve disparait. On retrouve sa voiture ensanglantée, la police enquête, mettant au jour des zones d'ombre inquiétantes dans son passé. Deborah ne reconnait plus l'homme qu'elle a épousé sept ans auparavant...

Sur ce sentiment inconnu, dont l'ennui, la douceur m'obsèdent, j'hésite à apposer le nom, le beau nom grave de tristesse. Françoise a tout juste 18 ans quand elle écrit les premières lignes de Bonjour Tristesse, un roman dont le succès fulgurant suffira à lancer le mythe de La Sagan . Un mythe fait de formules brillantes, d'amours affranchies et de scandales tapageurs, derrière lesquels se cache une femme, que l'on qualifie d'anticonformiste pour ne pas la dire libre. Libre d'écrire, d'aimer, et de se détruire...