My name is Gotlib. Marcel Gottlieb. Je suis né à Paris, le quatorze juillet mille neuf cent trente quatre, à une heure du matin. Ma mère m'a raconté par la suite que cette nuit-là, toute la ville en liesse dansait dans les rues pour célébrer la naissance de l'Enfant-Roi. Dans la salle d'attente de la clinique, mon père faisait les cent pas en fumant cigarette sur cigarette. Soudain, une très belle femme vêtue de blanc entra, tenant dans ses bras, enlacé avec une infinie tendresse, un fragile paquet adorablement emmailloté dans un drap rose. « Ciel, c'est une fille ! s'écria mon père, le visage ruisselant de larmes. - Non, dit la femme avec un aimable sourire, c'est... - Si c'est un garçon, la coupa-t-il avec angoisse, pourquoi ce drap rose, il devrait être bleu ! Le rose c'est pour les filles ! - C'est pas un garçon non plus, répondit-elle d'une voix douce où perçait tout l'amour du monde, c'est un paquet de linge sale. Je suis la femme de ménage. » Cet incident insolite et troublant fut le premier d'une longue série qui devait se poursuivre sur plus d'un demi-siècle. De la joie en abondance, du bonheur à foison. Le tout empreint d'une certaine gravité qui n'échappera pas au lecteur percevant à demi-mot le non-dit, pudiquement dissimulé entre les lignes. (Il y a aussi un peu de sexe, parce que tout de même, faut ce qu'il faut.)

Robert Bober est un réalisateur, metteur en scène et écrivain français d'origine allemande, né le 17 novembre 1931 à Berlin. Réalisateur à la télévision depuis 1967, il est l'auteur de près de cent-vingt films documentaires. Son premier roman Quoi de neuf sur la guerre ? a reçu le Prix du Livre Inter en 1994... Robert Bober naît à Berlin en 1931 de parents juifs, d'origine polonaise. En 1933, fuyant le nazisme, sa famille se réfugie en France. En juillet 1942, prévenus par des amis, ils réussissent à échapper à la rafle du Vélodrome d'Hiver. Quelques années plus tard, Robert Bober quitte l’école après le certificat d’études primaires. A l'âge de 16 ans, il débute son apprentissage en tant que tailleur, métier qu'il exercera jusqu'à l'âge de 22 ans, pour se tourner ensuite vers la poterie. Par la suite, il dispense l'été des cours dans des résidences secondaires, et mène parallèlement des projets thérapeutiques avec des enfants malades. Il aidera notamment des enfants ayant perdu tout lien social à la suite de la guerre.

Renée, 9 ans à l'été 1940, raconte à travers son journal, les événements historiques tels qu'elle les perçoit et les difficultés de sa famille qui a quitté l'Alsace pour Paris.

Mémoires d'un ex-"nouveau philosophe", de son enfance dans une famille juive et résistante à la défense de la cause tchétchène en passant par mai 68 et la nébuleuse mao spontex.

Peut-on vivre au grand jour quand on a été caché ? Peut-on retrouver sa véritable identité ? Comment la petite Estelle de la guerre peut-elle redevenir Esther, tout simplement ? Ce roman le raconte avec une étonnante simplicité, dans un récit double : le Journal tenu par Esther et celui du narrateur, plus distant, drôle et dramatique à la fois, faisant renaître le petit monde juif de l'après-guerre. Esther grandit, devient une femme. Mais la petite fille cachée reste toujours là, écorchée... Après cinquante années de silence, les enfants juifs cachés pendant la guerre peuvent enfin parler. Cinquante années pour un chef-d'œuvre.

B. Cyrulnik s'interroge sur le travail de la mémoire à travers son expérience personnelle, sur laquelle il revient également : enfant orphelin à 5 ans, prisonnier puis évadé à 6, épreuves surmontées par le travail intérieur... Faut-il se souvenir ? Et jusqu'à quand ? Y a-t-il un devoir de mémoire ? Comment et pourquoi la mémoire reconstruit-elle le souvenir ?

Publié en 1941, ce récit relate l'expérience traumatisante de l'auteur, interné en 1939-1940 au camp disciplinaire français du Vernet parce que communiste. ©Electre 2016

Un jour, Maurice Roth, peintre connu en Israël, pose son pinceau et prend sa plume pour tenter de recoller les morceaux d'une enfance éclatée, celle de l'enfant coq, son enfance.

Voici une approche historique de la Shoah. L'auteur retrace le chemin qui a mené ses parents de la Salonique judéo-espagnol au quartier séfarade du 11ème arrondissement de Paris, et s'est achevé dans les cendres d'un crématorium à Auschwitzt-Birkenau. Par ses émotions, ses souvenirs familiaux, les témoignages recueillis et les recherches entreprises, Sami Dassa veut raviver la lumière qui émane des êtres disparus. Il veut aussi montrer la singularité de la shoah à travers le sort réservé aux enfants juifs. Pour son auteur, ce livre est comme la réalisation symbolique de retrouvailles impossibles.

My name is Gotlib. Marcel Gottlieb. Je suis né à Paris, le quatorze juillet mille neuf cent trente quatre, à une heure du matin. Ma mère m'a raconté par la suite que cette nuit-là, toute la ville en liesse dansait dans les rues pour célébrer la naissance de l'Enfant-Roi. Dans la salle d'attente de la clinique, mon père faisait les cent pas en fumant cigarette sur cigarette. Soudain, une très belle femme vêtue de blanc entra, tenant dans ses bras, enlacé avec une infinie tendresse, un fragile paquet adorablement emmailloté dans un drap rose. « Ciel, c'est une fille ! s'écria mon père, le visage ruisselant de larmes. - Non, dit la femme avec un aimable sourire, c'est... - Si c'est un garçon, la coupa-t-il avec angoisse, pourquoi ce drap rose, il devrait être bleu ! Le rose c'est pour les filles ! - C'est pas un garçon non plus, répondit-elle d'une voix douce où perçait tout l'amour du monde, c'est un paquet de linge sale. Je suis la femme de ménage. » Cet incident insolite et troublant fut le premier d'une longue série qui devait se poursuivre sur plus d'un demi-siècle. De la joie en abondance, du bonheur à foison. Le tout empreint d'une certaine gravité qui n'échappera pas au lecteur percevant à demi-mot le non-dit, pudiquement dissimulé entre les lignes. (Il y a aussi un peu de sexe, parce que tout de même, faut ce qu'il faut.)